Jungle Party: a festinha barata saiu caro

Finalmente um domingo de muito sol, desses com cara de verão. A piscina do meu prédio estava convidativa e eu poderia (deveria, aliás) ter ficado por lá, dando conta das leituras atrasadas da semana, sem gastar um centavo nem ter dor de cabeça. Mas fiquei sabendo que a Jungle Party - uma dessas label parties da segunda divisão que esporadicamente animam o domingo das mais fervidas - iria rolar num belo sítio, com três piscinas. Faltava um empurrãozinho para que eu me animasse a conhecer a festa; as últimas edições não ajudaram muito, já que foram feitas no antigo Piranha, em Perdizes (espaço sem graça, que deixa qualquer festa com cara de after). Mas desta vez, o babado era ao ar livre, com cara de pool party, e o dia estava lindo. Parecia irrecusável.

Depois de um bom perrengue para chegar (já que a rodovia Anhanguera não tinha nenhum tipo de sinalização na saída correta para a festa), me deparei com uma enorme fila de carros na entrada do tal "Clube de Campo". O estacionamento foi toscamente improvisado na parte da frente do sítio. O terreno, bastante acidentado e irregular, era nitidamente insuficiente para o público da festa. Para aproveitar o espaço, a produção mandava os convidados espremerem seus carros uns aos outros ("encosta o máximo que puder, chefia!").

Só que os creiços não tiveram a presença de espírito de deixar um espaço que servisse de passagem entre as diversas fileiras de carros. Ou seja: quem parou nas fileiras de trás acabou ficando preso. Quando me vi nessa situação patética, saí do carro e rodei a baiana. Aí um cara do staff disse que havia sim uma saída "pelos fundos" e foi me mostrar. Ele me fez ir até o final do terreno (enquanto cascalhos e pedregulhos iam riscando a lataria e pedras raspavam na parte de baixo), fazer uma curva ninja e jogar o carro em cima de um monte de terra bem mais elevado, único espaço disponível. Não deu outra: o carro atolou ali. A cena que se seguiu beirava o ridículo: eu acelerando em falso, enquanto o cara empurrava e tentava desentalar o carro. Ainda tive que fazer um caminho de rato maluco, costurando em ziguezague entre brechas mínimas de outros carros, para conseguir escapar dali.

Quando cheguei em casa, fui coroado com o desgosto derradeiro: o carro, que eu havia pego emprestado da minha mãe, estava com a tampa do porta-malas amassada. Poderia ter sido alguma bilu dando ré com o carro de trás e levando ao pé da letra a orientação para encostar "o máximo que puder". Mas o mais provável é que tenha sido o próprio funcionário da festa: enquanto empurrava o carro e tentava resolver a encrenca que ele mesmo havia criado, ele amassou a lataria e ficou quieto. A mim, resta amargar o prejuízo: é inútil reclamar com os responsáveis pela Jungle, pelo simples fato de que não tenho como provar nem mesmo que estive na festa, e menos ainda que o meu carro foi danificado ali. Eles foram profissionais apenas na hora de cobrar R$15 para que eu pudesse usar o "estacionamento".

Eu saio de casa para me divertir, não para achar defeito em tudo. Fui conhecer a Jungle com a melhor das intenções, animado com a idéia de prestigiar um projeto alternativo, feito por pessoas diferentes daquelas que ocupam a liderança da noite gay. Fiz vista grossa para uma série de coisas, procurei enxergar tudo pelo lado mais positivo possível: o público é "democrático", o som é "descompromissado" e por aí vai. Mas minha capacidade de ser Poliana chegou ao limite. Com o aquecimento do mercado, nossa cena já está grandinha o suficiente para exigir dos produtores um mínimo de profissionalismo. Dos amadores que quiserem se aventurar, espera-se que tenham, ao menos, respeito pelo consumidor. A Jungle não me pega mais.